Ночные свистуны и неприличные люмпены, поклонницы любовного чтива и рогатые мужья, снобы, размышляющие под портвейн об эстетике Матисса, и братки на джипах, нищие врачи и другие жертвы действительности — череда масок комедии Тимура Шаова, череда масок нашей общей драмы.

Ты кричала, что я — синь.

Ты кричала, что я — пьян.

У тебя начало "инь",

У меня начало "ян".

Это, извините-что-мы-к-вам-обращаемся-мы-сами-не-местные, — лирическая героиня Тимура Шаова. О ней же — в другой песне:

По реке плывут калитки

Из села Кукуева...

Моя милка не любит

Шнитке,

Говорит "Да ну его!"

Фантасмагорическая смесь гедонизма и свинства, борделя и Бодлера, густо замешенная на реалиях нашей жизни. Адский коктейль, от которого поперхнулся бы сам Веничка Ерофеев.

Записки юного врача родом из медвежьего угла, в который и по коду дозвониться нельзя.

Близорукое вглядывание в мир из-под сильных линз.

Книжный мальчик, много и вдумчиво читавший классику. Хорошо воспитанный отличник, абсолютно по-хамски разворачивающий аудиторию в сторону ее собственного неуюта. Да, мир Шаова неуютен, как только может быть неуютен мир разрушенной стабильности. При этом — ни следа ностальгии по колбасе за 2.20.

Постсоветский рэйнджер, выживающий вопреки всему. Циничный до безобразия, ядовитый, как невыспавшаяся гремучка, он, как ни странно, получает удовольствие — ведь вот как интересно жить во всем этом безумии!

После первой же песни — весь спектр эмоций, какие есть на свете: премьера компакта Шаова на радио "Эхо Москвы". Телефонные звонки:

Это ужасно!

Это великолепно!

Немедленно выключите эту пошлятину!

Поставьте еще!

Это не авторская песня!

Мерзость!

ЕЩЕ!

Он блистательно формулирует все признаки убожества, окружающего каждого из нас независимо от социального положения и степени богатства. Он — не утешитель и не лирический менестрель эпохи. Он — талантливый и злобный шут. Он шаманит вокруг парадоксов времени. Этот, с позволения сказать, Ван Гог покушается на наши с вами уши.

Он ничуть не абстрагируется от места, времени и нравов. Он не в белом фраке на фоне общего дерьма, он — наш с вами, такой же недотыкомка. Он дает возможность узнавания — каждому свою. Вам — кстати и удачно процитированный Бродский, мне — не менее удачно использованные "Запрягайте, хлопцы, коней!"

Вам — Рэмбо, мне — Рембо.

Его можно сколько угодно ругать, думая при этом: но как излагает, собака!

Закончив очередную кошмарную картинку, он уходит в свою черную алхимическую кухню, чтобы изобрести там еще один дымящийся сатанинский составчик.

А наши душеньки — мазохистки просят: ЕЩЕ!

P. S.: Автор является горячим поклонником творчества Тимура Шаова, которого вам и весьма рекомендует.