Поэты
Виктор Третьяков
Вся страна наша — братство рабов идей:
Восхваляем то гениев, то глупцов.
И восторг перед троном своих царей
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времён
И стремленье к свободе, но, боже мой,
Сколько раз мы меняли цвета знамён,
Чтобы снова пойти за свободу в бой.
Восставая из рабства, во все века,
Возмущённый наш разум почти кипел...
А Поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел.
Первым быть — значит вынести крест Судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали Поэты в огне борьбы,
Прожигая всё сердце своё дотла.
Значит, выдумал Рай неспроста Творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет:
Почему-то всегда был живуч подлец,
И скорее других умирал Поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда Бог уводит Поэтов в Рай,
Не давая им мучиться на земле.
А у мёртвых прощенья — пойди, спроси...
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало "доброй" традицией на Руси
Лишь посмертно Поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах, какой был слог!
Жаль, спасти его ангелы не смогли...",
Но затем и уводит Поэтов Бог,
Чтоб другие, в отместку, себя сожгли.
Чтоб другие Поэты, в отместку, себя сожгли!
Вся страна наша — братство рабов идей:
Восхваляем то гениев, то глупцов.
И восторг перед троном своих царей
Унаследован нами от праотцов.
Унаследован? Унаследован...
1988
