Псих

                  Виктор Третьяков



Он не любит болтать - он давно уже стих, 
И ему наплевать, что он, в общем-то, - псих, 
И, по сущности - вор, взявший жизнь напрокат; 
Он - сам себе прокурор и сам себе адвокат, 
Он - сам себе прокурор и сам себе адвокат. 

        А почитай его мысли, да загляни в его песни, 
        Сбрось покуда спесь, он - недолгий здесь гость. 
        И в бессонные ночи, если больше нет мОчи, 
        Он выпьет порошку и забьёт в башку гвоздь.

У него на глазах хлеб меняли на кровь, 
У него на руках умирала любовь; 
Божий храм стал ларьком по продаже свечей, 
Дом его - под замком и душа - без ключей. 

        А почитай его мысли, да загляни в его песни, 
        Сбрось покуда спесь, он - недолгий здесь гость. 
        И в бессонные ночи, если больше нет мОчи, 
        Он хлебнёт кваску и забьёт в тоску гвоздь.

А сажались в закон и не такие умы, 
Но похоже, что он счастлив больше, чем мы. 
Он, конечно же, - псих, он родился в раю, 
Он лечит души других, позабыв про свою, 
Он лечит души других, позабыв про свою. 

        Почитай его мысли, да загляни в его песни, 
        Сбрось покуда спесь, он - недолгий здесь гость. 
        Ох, бессонные ночи! И если больше нет мОчи - 
        Он хлебнёт кваску и забьёт в тоску гвоздь.

Он не любит болтать, он всё помнит, он - псих...