Жизнь – это наслаждение погоста...
Леонид Губанов
Жизнь – это наслаждение погоста,
грубый дом дыма,
где ласточка поседевшей головой бьётся
в преисподней твоего мундира.
Жизнь – это потный лоб Микеланджело,
жизнь – это перевод с немецкого...
Сколько хрусталя серебряные глаза нажили?
Сколько пощёчин накопили щёчки прелестные?
Я буду стреляться вторым, за наместником
сего монастыря... то есть тела,
когда твоя душа слезою занавесится,
а руки побелеют... белей мела.
Из всего прошлого века выбрали лишь меня,
из других – Разина струги, чифирь Пугачёва.
Небо желает дать ремня,
небо – мой тулуп дорожный парчовый.
Раскалённый кусок золота, молодая поэтесса – тоска,
четыре мужика за ведром водки...
Жизнь – это красная прорубь у виска
каретою раздавленной кокотки.
Я не плачу, это наводнение в Венеции,
и на венских стульях моих ушей
лежит грандиозная Библия моего величия,
и тёплые карандаши.
Тёмные карандаши всегда Богу по душе...
Богу по душе с каким-нибудь малым
по голубым распятиям моих вен,
где, словно Пушкин, кровь ругается матом
сквозь белое мясо всех моих белых поэм!
