О творчестве

                  Леонид Губанов

Над серыми глазами улицы 
спор допотопных башмаков. 
Изнемогая как натурщица, 
В кувшине бродит молоко. 
А там, внизу, карета подана, 
перчатки, кони горячи. 
По лестнице ваятель тронутый 
Всю слякоть тела волочит. 
Дошел и сел. Давай до кладбища, 
там поворот в предместье мести, 
где каждый ландыш умирающий 
вновь на холстах моих воскреснет.

Я только что из смерти, парень. 
Я умер с краской нестерпимою. 
Вот рук не покладая память 
то боль, то детство перестирывает. 
Вон там был Август, рукомойник. 
А там вон на чердачном сенце 
я выкамаривал гармонию
каморки собственного сердца.
Там, пот ладони разбояривая, 
у жутких замыслов в жару 
просили кисти подаяние 
на Вознесенье и жратву.

Был холст и робок и велик.
И страх начала стыл и стаптывался.
И ожидание белил 
росло, как ожиданье станции. 
И вот тогда, как под пинками, 
мазок за каждый крик свой клялся.
Я душу покрывать венками 
и надписями не стеснялся. 
И начиналось то, что в осень 
изменнику простой земли 
и невозможно было бросить, 
и невозможно объяснить!!!