Нет лет
Стихи Е. Евтушенко
Музыка С.Никитина
"Нет лет, нет лет, нет лет..."–
Вот, что кузнечики стрекочут нам в ответ
На наши страхи постарения,
И пьют росу до исступления,
Вися на стеблях на весу,
С алмазинками на носу,
И каждый – крохотный зелененький поэт.
"Нет лет, нет лет, нет лет..."–
Вот, что звенит, как будто пригоршня монет,
В кармане космоса дырявом горсть планет,
Вот, что гремят не унывая,
Все недобитые трамваи,
Вот, что ребячий прутик пишет на песке.
Вот, что, как синяя пружиночка,
Чуть - чуть настукивает жилочка
У засыпающей любимой на виске.
"Нет лет, нет лет, нет лет..."
И превращается закат опять в рассвет.
Мы все, впадая сдуру в стадность,
Себе придумываем старость.
Копни любого старика
И в нем найдешь озорника.
Ну что за жизнь, когда она – самозапрет?
А женщины немолодые –
Все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
"Нет лет, нет лет, нет лет..."
Нет лет для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига – полстолетья.
Полюбите – не постареете –
Вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Любить. Быть вечным во мгновении,
Все те, кто любят – это гении.
Нет лет – вот гениев секрет.
Вот, что гремят не унывая,
Все недобитые трамваи,
Вот, что ребячий прутик пишет на песке.
Вот, что, как синяя пружиночка,
Чуть - чуть настукивает жилочка
У засыпающей любимой на виске.
"Нет лет, нет лет, нет лет..."
"Нет лет, нет лет, нет лет..."
В любви полмига – полстолетья.
Полюбите – не постареете –
Вот всех зелененьких кузнечиков секрет.
Нет лет, нет лет. Не сплю,
Хотя давно погас в квартире свет
И лишь наскрипывает дряхлый табурет:
"Нет лет...
нет лет...
нет лет..."
"Нет лет...
нет лет...
нет лет..."
1993 г.
-------------------------------
Евгений Евтушенко
Светлане Харрис
"Нет
лет..." —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.
"Нет
лет..." —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.
Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении.
Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
"Нет
лет...
нет
лет..."
18 июля 1992
станция Зима
